• Рассказы

Вот уже несколько дней я считаю руки. Сначала считал их вёдрами, но смысла в этом мало. Каждое ведро на виду, когда Савраска носит, даже следить не надо. А вот по отдельности считать — это в каждое ведро заглядывать. Совсем другое дело.

Чёрные, неподвижные, они раскачиваются на ветру, замерев на своей охотничьей сети, казалось бы, сводя всё своё существование к ожиданию очередной беспечной катастрофы. Будет комар, будет пища.

Кого тогда сейчас любить? Ответ прост — любите того, кто любит. Никогда не проходите мимо настоящей любви. Эти пройдохи что-то знают. Может, научат?

Эта история о стрекозах. Одна такая была сейчас снаружи на подоконнике. Крылья подрагивали от лёгкого бриза, солнце играло на них радугой — диковинное зрелище.

Обратите внимание, когда смотрите вниз с моста: вода всегда услужливо подставит вам тёмное пятно, как бы говоря, «прыгай сюда, я тебя жду».

Случаются такие дни, когда вы почему-то решаете, что сегодня никто не умрёт.

— Я бы хотел, чтобы этот июль никогда не кончался, — пробормотал я. Потом представил пятьсот тысяч триста двадцать седьмое июля, и эта идея нравилась мне уже гораздо меньше.