Мои произведения: драма, мистика, магический реализм
Вот уже несколько дней я считаю руки. Сначала считал их вёдрами, но смысла в этом мало. Каждое ведро на виду, когда Савраска носит, даже следить не надо. А вот по отдельности считать — это в каждое ведро заглядывать. Совсем другое дело.
Однажды в верхних слоях облаков кто-то спросил: “А как судить грешников?” Все переглянулись озадаченно и поняли, что давно ничем таким не занимались…
Один мальчик пришёл в гости к друзьям и никого не узнал. Они все чем-то замотали лица и беспорядочно ползали по полу, тыкаясь в стенки и друг в друга.
Жил-был один Очень Плохой Писатель. Романы его были скучны и однообразны, сюжеты слабы и предсказуемы, без капли интриги. Хоть и честно пытался он раз за разом написать хорошую, интересную книгу, не выходило ни так, ни эдак.
Жила-была свинья. Держала доброе хозяйство, управляла мудро, учёт вела аккуратно. В ненормированный график не верила, после работы законно и без всякого стресса валялась в грязи. Заботилась и о духовном развитии: обучалась, читала умные книги, размышляла о смыслах.
Чёрные, неподвижные, они раскачиваются на ветру, замерев на своей охотничьей сети, казалось бы, сводя всё своё существование к ожиданию очередной беспечной катастрофы. Будет комар, будет пища.
Неизвестно сколько лет я просидел на диване в одной позе. Было очень душно. Комната сжимала меня, не давая ни вдохнуть, ни пошевелиться. Всё, что я мог — это чесать Клеопатре за ушком, пока она жмурилась от удовольствия у меня на коленях.
Кого тогда сейчас любить? Ответ прост — любите того, кто любит. Никогда не проходите мимо настоящей любви. Эти пройдохи что-то знают. Может, научат?
Эта история о стрекозах. Одна такая была сейчас снаружи на подоконнике. Крылья подрагивали от лёгкого бриза, солнце играло на них радугой — диковинное зрелище.
Писатель, музыкант, бизнесмен. Живу в Праге с женой, двумя детьми и крысой.
Связаться со мной: